Ellen. On l’a connait parce qu’elle est là. On sait ce qu’elle fait, mais on ne sait pas ce qu’elle pense. Ses grands yeux bleus, tout le monde les connait, tout comme les cernes qui les bordent. Ses cheveux noirs, sa peau pâlotte, son corps trop maigre, on la reconnait sans la connaître. Depuis la mort d’un coureur auquel elle était très attachée, sa carapace s’est fermée. Elle se sent incapable de sourire, d’espérer, de s’attacher. L’indifférence est son plus beau masque et elle ne manque jamais de s’en parer. Pourtant, elle écoute toujours, elle retient sans jamais rien lâcher d’elle. Son regard est las, ses yeux semblent tristes et si elle parle, c’est qu’elle y est obligée ou qu’elle en ressent le besoin, se contentant, la plupart du temps, de quelques mots. Et en général, on l’écoute. On la respecte, sans doute parce qu’elle survit depuis longtemps malgré son corps frêle ou parce qu’elle ne montre jamais ses peurs, ni ses douleurs.

Ellen n’a pas vraiment d’amis. Elle peut paraître froide aux premiers abords, avant de se montrer tout simplement désintéressée. Peu, jusque là, on tenté de percer la carapace sous laquelle se cache une femme fragile, apeurée par l’idée de rester ici toute sa vie mais aussi par le sentiment de n’avoir personne qui l’attend dehors. Elle n’a pas d’attache parce qu’elle a peur de perdre les gens qu’elle aime. Seuls les premiers blocards savent qu’elle a un jour été capable de rire, de croire. Ils savent qu’elle est vivante à l’intérieur.

« Et toi, t’es arrivée ici y’a combien de temps ? »

Ellen releva les yeux vers la nouvelle, d’abord surprise qu’on lui pose la question, puis blasée de devoir y répondre. Elle la fixa un instant, son éternel air ennuyé sur le visage, avant de répondre de son ton las : « J’sais pas. Y’a longtemps ».

Longtemps, oui. Douze mois, douze long mois qu’elle trainait là, avec les autres blocards. Pas loin d’une année entière et elle s’en rappelait encore, de son premier jour ici, de son arrivée au bloc. Ellen s’allongea au sol, l’air pensif, et se détacha de la conversation. Un soupir lui échappa alors qu’elle fixait le plafond. Oui, elle s’en souvenait très bien. L’obscurité, la poussière, la peur, l’attente dans la boite. Elle se souvenait avoir crié, puis pleuré, avant de frapper dans les cartons, dans les murs. Elle se souvenait même du vide dans sa tête, de ce foutu sentiment que rien n’existait, que personne ne la connaissait. Elle n’était personne et il n’y avait rien. Elle n’avait rien, elle ne se souvenait de rien, et ce vide l’avait bouffé de l’intérieur tout le long de la montée. Cette longue ascension, rapide et lente à la fois, dans le noir complet, et pendant laquelle elle avait fini par se calmer, se recroquevillant dans un coin, jusqu’à l’arrêt de la machine. Elle se souvenait s’être levée en apercevant la lumière, cette horrible lumière qui, lentement, lui avait brûlé yeux, et des premières voix qu’elle avait entendu. Celle de Juliet et d’Alek, et celle d’Amelia, morte peu de temps après. Elle se rappelait aussi de la voix rauque qu’elle avait eue, en leur donnant machinalement son prénom. Ellen. Peut-être la seule chose que sa tête avait réussi à conserver. Ils devaient être six ou sept à l’époque, pas plus. Aujourd’hui, ils étaient bien plus nombreux. Combien exactement, elle ne savait pas, et à vrai dire, elle s’en fichait pas mal.

S’en foutre, c’était sa spécialité, après tout. Ou tout du moins, ça l’était devenu. Depuis son arrivée ici, c’était une coureuse. Parce qu’elle était rapide, peut-être un peu tarée aussi, et surtout parce qu’elle avait un très bon souffle. Lui aussi était coureur. Ils partaient en même temps le matin, rentraient ensemble le soir et ne manquaient jamais de se lancer des piques. C’était l’époque où elle espérait encore. Où elle savait rire. Et puis les portes s’étaient fermées, sans l’attendre. Elle avait hurlé, maudissant les Créateurs. Ses poings avaient longtemps frappés la porte par laquelle il était parti le matin sans que personne ne puisse l’arrêter. « Rendez-le, rendez-le-moi » avait-elle supplié. Mais Nathan n’était jamais rentré.

Pendant plusieurs jours, sans doute plusieurs semaines, elle n’était pas sortie. Elle en avait vu crever, des blocards, mais jamais elle n’avait pensé qu’elle devrait un jour faire le deuil de son complice. Pas lui putain, tout mais pas lui. Ca avait été dur, et elle avait souffert, s’enfonçant lentement dans la dépression. Mais elle avait fini par se relever, un matin, après des semaines de silence. Ca en avait étonné quelques-uns mais les réactions des autres ne l’atteignaient plus. Elle s’en foutait, se contenant de courir, toujours plus vite, après sa liberté, après son passé. Les bribes qui avaient refait surface étaient floues, inexploitables et pourtant, elles prouvaient qu’elle avait, un jour, fait autre chose que courir dans ce labyrinthe. Pourtant, elle était douée dans ce qu’elle faisait. Elle courait, sans relâche, sans ressentir la fatigue dans ses jambes. Ses yeux voyaient bien mieux que la plupart, par elle ne savait quel miracle, et son corps, trop maigre, passait partout. Elle était faite pour courir, et son corps tout entier l’avait ressenti dès l’instant où elle avait passé, pour la première fois, l’immense porte du bloc, à la recherche de leur liberté.