Ellen. On l’a connait parce qu’elle est là. On sait ce qu’elle fait, mais on ne sait pas ce qu’elle pense. Ses grands yeux bleus, tout le monde les connait, tout comme les cernes qui les bordent. Ses cheveux noirs, sa peau pâlotte, son corps trop maigre, on la reconnait sans la connaître. Depuis la mort d’un coureur auquel elle était très attachée, sa carapace s’est fermée. Elle se sent incapable de sourire, d’espérer, de s’attacher. L’indifférence est son plus beau masque et elle ne manque jamais de s’en parer. Pourtant, elle écoute toujours, elle retient sans jamais rien lâcher d’elle. Son regard est las, ses yeux semblent tristes et si elle parle, c’est qu’elle y est obligée ou qu’elle en ressent le besoin, se contentant, la plupart du temps, de quelques mots. Et en général, on l’écoute. On la respecte, sans doute parce qu’elle survit depuis longtemps malgré son corps frêle ou parce qu’elle ne montre jamais ses peurs, ni ses douleurs.
Ellen peut paraître froide aux premiers abords, avant de se montrer tout simplement désintéressée. Peu, jusque là, on tenté de percer la carapace sous laquelle se cache une femme fragile, apeurée par l’idée de rester ici toute sa vie mais aussi par le sentiment de n’avoir personne qui l’attend dehors.

Seuls les premiers blocards savent qu’elle a un jour été capable de rire, de croire. Ils savent qu’elle est vivante à l’intérieur.